A
soma de todas as experiências que tivemos até aqui. Cada filme que vimos, cada
música que ouvimos, cada relacionamento que tivemos, cada sanduíche que
comemos.
Divididos
entre vida pessoal e profissional, entre ser pai ou amigo, mãe ou filha, entre
cuidar de mim mesmo ou do outro. Entre comer e emagrecer, acordar cedo e malhar
ou dormir mais um pouco e deixar a academia para lá.
Multiplicamos
respostas para depois descobrirmos que as perguntas também se multiplicam.
Somos
o que ainda temos para viver, subtraídos dos anos que já vivemos, bem ou não.
Nem
sempre somos hoje o resultado da conta que fazíamos no passado. Somos roteiro
turístico.
Os
lugares a que fomos, os dias de sol, de chuva ou de frio. Somos as pessoas que
encontramos pelo caminho e levamos de alguma forma com a gente.
Somos
as idas e as voltas, as paradas em cada semáforo da vida, as ladeiras acima e
as ladeiras abaixo, muitas vezes sem freio de mão.
Somos
principalmente cada decisão de ir, decisão esta simples ou não.
Somos
artistas de TV. Somos controle remoto e a decisão de mudar ou de permanecer.
Somos
pura interpretação: dos fatos, das pessoas, das situações, da vida.
Quando
rimos até chorar somos comédia. Quando choramos até dormir somos drama. Quando
sentimos medo, somos suspense. Quando nos apaixonamos somos romance, comédia ou
terror. Ou tudo isso junto.
Somos
as lembranças e os desejos. Aqueles sonhos que alcançamos e aqueles que
deixamos de sonhar. Somos fotos antigas e viagens em busca de fotos novas.
Somos o que somos hoje enquanto desejamos ser alguém melhor no futuro.
Somos
saudade e ansiedade, pressa de ir misturada com vontade de voltar. Um “era
feliz e não sabia” que busca encontrar o que perdeu, só que “lá na frente”.
Somos incongruências e inconstâncias.
Calma
e pressa. Desejos, impulsos e vontade de controlá-los.
Seja
lá o que formos, só podemos ser no presente. No passado, já era. No futuro,
ainda não é!
*veja o vídeo também nesse link aqui: BARÃO, Branca. 8 ou 80 - Seu melhor amigo e seu pior inimigo moram aí, dentro de Você! São Paulo: DVS Editora, 2012.
A literatura é dama triste que atravessa a rua sem olhar para os pedintes, famintos por conhecimento, que se amontoam nas calçadas frias da senzala moderna chamada periferia. Frequenta os casarões, bibliotecas inacessíveis ao olho nu e prateleiras de livrarias que crianças não alcançam com os pés descalços. Dentro do livro ou sob o cárcere do privilégio, ela se deita com Victor Hugo, mas não com os Miseráveis. Beija a boca de Dante, mas não desce até o inferno. Faz sexo com Cervantes e ri da cara do Quixote. É triste, mas A rosa do povo não floresce no jardim plantado por Drummond. Quanto a nós, Capitães da areia e amados por Jorge, não restou outra alternativa a não ser criar o nosso próprio espaço para a morada da poesia. Assim nasceu o sarau da Cooperifa. Nasceu da mesma Emergência de Mário Quintana e antes que todos fossem embora pra Passárgada, transformamos o boteco do Zé Batidão num grande centro cultural. Agora, todas às quartas-feiras, guerreiros e guerreiras de todos os lados e …
Palavras são
como estrelas
facas ou flores
elas têm raízes pétalas espinhos
são lisas ásperas leves ou densas
para acordá-las basta um sopro
em sua alma
e como pássaros
vão encontrar seu caminho.
Tenho amigos
que não sabem o quanto são meus amigos. Não percebem o amor que lhes devoto e a
absoluta necessidade que tenho deles.
A amizade é um sentimento mais nobre do que o amor, eis que permite que o
objeto dela se divida em outros afetos, enquanto o amor tem intrínseco o ciúme,
que não admite a rivalidade. E eu poderia suportar, embora não sem dor, que
tivessem morrido todos os meus amores, mas enlouqueceria se morressem todos os
meus amigos! Até mesmo aqueles que não percebem o quanto são meus amigos e o
quanto minha vida depende de suas existências... A alguns deles não procuro,
basta-me saber que eles existem. Esta mera condição me encoraja a seguir em
frente pela vida. Mas, porque não os procuro com assiduidade, não posso lhes
dizer o quanto gosto deles. Eles não iriam acreditar.
Muitos deles estão lendo esta crônica e não sabem que estão incluídos na
sagrada relação de meus amigos. Mas é delicioso que eu saiba e sinta que os
adoro, embora não declare e não os procure. E às v…
"Deixa-me,
fonte!" Dizia A flor, tonta de terror. E a fonte, sonora e fria, Cantava, levando a flor. "Deixa-me, deixa-me,
fonte! " Dizia a flor a
chorar: "Eu fui nascida no
monte... "Não me leves para o
mar". E a fonte, rápida e fria, Com um sussurro zombador, Por sobre a areia corria, Corria levando a flor. "Ai, balanços do meu
galho, "Balanços do berço
meu; "Ai, claras gotas de
orvalho "Caídas do azul do
céu!... Chorava a flor, e gemia, Branca, branca de terror, E a fonte, sonora e fria Rolava levando a flor. "Adeus, sombra das
ramadas, "Cantigas do
rouxinol; "Ai, festa das
madrugadas, "Doçuras do pôr do
sol; "Carícia das brisas
leves "Que abrem rasgões de
luar... "Fonte, fonte, não me
leves, "Não me leves para o
mar!... " As correntezas da
vida E os restos do meu amor Resvalam numa descida Como a da fonte e da
flor...
*saiba mais sobre o autor aqui:
'Pois desejo primeiro que
você ame e que amando, seja também amado. E que se não o for, seja
breve em esquecer e esquecendo não guarde mágoa. Desejo depois que não seja
só, mas que se for, saiba ser sem desesperar. Desejo também que tenha
amigos e que mesmo maus e inconseqüentes sejam corajosos e fiéis. E que em pelo menos um
deles você possa confiar e que confiando não duvide de sua confiança. E porque a vida é assim,
desejo ainda que você tenha inimigos, nem muitos nem poucos, mas na medida
exata para que algumas vezes você interprele a respeito de suas próprias
certezas. E que entre eles, haja
pelo menos um que seja justo para que você não se sinta demasiadamente seguro. Desejo depois que você
seja útil, não insubstituívelmente útil mas razoavelmente útil. E que nos maus momentos,
quando não restar mais nada, essa utilidade seja suficiente para manter você de
pé. Desejo ainda que você seja
tolerante, não com que os que erram pouco, porque isso é fácil, mas com aqueles
que erram muito e …
Lembro-me bem. Foi quando julho se foi, que um vento mais
gelado, mais destemperado, que arrastava ainda folhas deixadas pelo outono, me
disse algumas verdades. Convenceu-me de que o céu começaria a apresentar
metamorfoses avermelhadas. Que a poeira levantada por ele daria lições de que
as coisas nem sempre ficam no mesmo lugar e que é preciso aceitar que a poeira
só assenta depois que os redemoinhos se vão. Foi quando julho se foi que a minha solidão me convidou para
uma conversa. E me contou de tempo de esperas. E me disse que o barulho das
árvores tinha algo a dizer sobre aceitação. E eu fiquei pensando como elas, as
árvores, aceitam as estações que, se as estremecem, também lhes florescem os
galhos. Mas tudo a seu tempo. Foi em agosto que descobri que os cachorros
loucos são, na verdade, os uivos que não lançamos ao vento. São nossos
estremecimentos particulares que a nossa rigidez de certezas não nos permite
encarar.
O mês de agosto tem muito a ensinar. Porque agosto é mês jardine…
Lá
vem o acendedor de lampiões da rua! Este
mesmo que vem infatigavelmente, Parodiar
o sol e associar-se à lua Quando
a sombra da noite enegrece o poente!
Entre o gasto dezembro e o florido janeiro, entre a desmistificação e a expectativa, tornamos a acreditar, a ser bons meninos, e como bons meninos reclamamos a graça dos presentes coloridos. Nessa idade - velho ou moço - pouco importa. Importa é nos sentirmos vivos e alvoroçados mais uma vez, e revestidos de beleza, a exata beleza que vem dos gestos espontâneos e do profundo instinto de subsistir enquanto as coisas em redor se derretem e somem como nuvens errantes no universo estável.
Prosseguimos. Reinauguramos. Abrimos olhos gulosos a um sol diferente que nos acorda para os descobrimentos. Esta é a magia do tempo. Esta é a colheita particular que se exprime no cálido abraço e no beijo comungante, no acreditar na vida e na doação de vivê-la em perpétua procura e perpétua criação. E já não somos apenas finitos e sós. Somos uma fraternidade, um território, um país que começa outra vez no canto do galo de 1º de janeiro e desenvolve na luz o seu frágil projeto de felicidade.
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