Poiesis (Glória Vara)

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 Poesia é quando a tarde tropeça no azul, e da queda nasce um verso  com cheiro de laranja e sombra de nuvem, que se escreve sozinho no guardanapo do vento. Poesia é quando o tempo esquece o relógio, e no miolo de um silêncio qualquer, brota uma palavra de asa curta, mas com coragem de voo. Poiesis é o instante em que a pedra decide florir, sem pressa, sem plano, só porque ouviu o sussurro da terra dizendo: “vai”. Copyright © 2026 by Glória Vara All rights reserved. Veja mais da autora aqui

Carta Aos Mortos (Affonso Romano de Sant'Anna)

        


        Amigos, nada mudou 
        em essência. 
        Os salários mal dão para os gastos, 
        as guerras não terminaram 
        e há vírus novos e terríveis,
        embora o avanço da medicina.
        Volta e meia um vizinho
        tomba morto por questão de amor.
        Há filmes interessantes, é verdade,
        e como sempre, mulheres portentosas
        nos seduzem com suas bocas e pernas,
        mas em matéria de amor
        não inventamos nenhuma posição nova.
        Alguns cosmonautas ficam no espaço
        seis meses ou mais, testando a engrenagem
        e a solidão.
        Em cada olimpíada há récordes previstos
        e nos países, avanços e recuos sociais.
        Mas nenhum pássaro mudou seu canto
        com a modernidade.


        Reencenamos as mesmas tragédias gregas,
        relemos o Quixote, e a primavera
        chega pontualmente cada ano.


        Alguns hábitos, rios e florestas
        se perderam.
        Ninguém mais coloca cadeiras na calçada
        ou toma a fresca da tarde,
        mas temos máquinas velocíssimas
        que nos dispensam de pensar.


        Sobre o desaparecimento dos dinossauros
        e a formação das galáxias
        não avançamos nada.
        Roupas vão e voltam com as modas.
        Governos fortes caem, outros se levantam,
        países se dividem
        e as formigas e abelhas continuam
        fiéis ao seu trabalho. 


        Nada mudou em essência. 



        Cantamos parabéns nas festas,
        discutimos futebol na esquina
        morremos em estúpidos desastres
        e volta e meia
        um de nós olha o céu quando estrelado
        com o mesmo pasmo das cavernas.
        E cada geração , insolente,
        continua a achar
        que vive no ápice da história.

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