Sous le ciel
de Paris
S'envole une chanson
Elle est née d'aujourd'hui
Dans le coeur d'un garçon
Sous le ciel de Paris
Marchent les amoureux
Leur bonheur se construit
Sur une air fait pour eux
Sous le pont de Bercy
Un philosophe assis
Deux musiciens, quelques badauds
Puis des gens par milliers
Sous le ciel
de Paris
Jusqu'au soir vont chanter
L'hymne d'un peuple épris
De sa vieille Cité
Prés de Notre-Dame
Parfois couve un drame
Oui, mais à Paname
Tout peut s'arranger
Quelques rayons du ciel d'été
L'accordéon d'un marinier
L'espoir fleurit
Au ciel de Paris
Sous le ciel
de Paris
Coule un fleuve joyeux
Il endort dans la nuit
Les clochards et les gueux
Sous le ciel de Paris
Les oiseaux du Bon Dieu
Viennent du monde entier
Pour bavarder entre eux
Et le ciel de Paris
A son secret pour lui
Depuis vingt siècles il est épris
De notre île Saint-Louis
Quand elle
lui sourit
Il met son habit bleu
Quand il pleut sur Paris
C'est qu'il est malheureux
Quand il est trop jaloux
De ses millions d'amants
Il fait gronder sur eux
Son tonnerre éclatant
Mais le ciel de Paris n'est pas longtemps cruel…
Pour se faire pardonner, il offre un arc-en-ciel…
*ouça a música interpretada por Zaz nesse belíssimo vídeo
Sob o Céu de
Paris
Sob o céu de
Paris
Se evola uma canção
Ela hoje nasceu
No coração de um rapaz
Sob o céu de Paris
Caminham os apaixonados
A felicidade se constrói
Sob um céu feito para eles
Sob a ponte de Bercy
Um filósofo sentado,
Dois músicos, alguns curiosos,
e também milhares de pessoas
Sob o céu de
Paris
Vão cantar até de noite
O hino de um povo apaixonado
Por sua velha cidade
Perto da Notre Dame
Por vezes se trama um drama
Sim, mas, em Paname
Tudo se arranja
Alguns raios do sol de verão,
O acordéon de um marinheiro
A esperança floresce
No céu de Paris
Sob o céu de
Paris
Corre um alegre rio
Ele adormece à noite
os mendigos e os esfarrapados
Sob o céu de Paris
Os pássaros do Bom Deus
Vêm do mundo inteiro
Para conversar entre eles
E o céu de Paris
Tem seu próprio segredo
Há vinte séculos ele está apaixonado
Por nossa Ilha Saint Louis
E quando ela
lhe sorri
Ele veste sua roupa azul
Quando chove em Paris
É porque ele fica infeliz
Quando fica ciumento demais
Dos milhões de amantes dela
Ele faz sobre nós ribombar
Seu trovão retumbante
Mas, o céu de Paris não fica por muito tempo cruel
Para se fazer perdoar, ele oferece um arco-íris.
Palavras são
como estrelas
facas ou flores
elas têm raízes pétalas espinhos
são lisas ásperas leves ou densas
para acordá-las basta um sopro
em sua alma
e como pássaros
vão encontrar seu caminho.
Tenho amigos
que não sabem o quanto são meus amigos. Não percebem o amor que lhes devoto e a
absoluta necessidade que tenho deles.
A amizade é um sentimento mais nobre do que o amor, eis que permite que o
objeto dela se divida em outros afetos, enquanto o amor tem intrínseco o ciúme,
que não admite a rivalidade. E eu poderia suportar, embora não sem dor, que
tivessem morrido todos os meus amores, mas enlouqueceria se morressem todos os
meus amigos! Até mesmo aqueles que não percebem o quanto são meus amigos e o
quanto minha vida depende de suas existências... A alguns deles não procuro,
basta-me saber que eles existem. Esta mera condição me encoraja a seguir em
frente pela vida. Mas, porque não os procuro com assiduidade, não posso lhes
dizer o quanto gosto deles. Eles não iriam acreditar.
Muitos deles estão lendo esta crônica e não sabem que estão incluídos na
sagrada relação de meus amigos. Mas é delicioso que eu saiba e sinta que os
adoro, embora não declare e não os procure. E às v…
Lá
vem o acendedor de lampiões da rua! Este
mesmo que vem infatigavelmente, Parodiar
o sol e associar-se à lua Quando
a sombra da noite enegrece o poente!
'Pois desejo primeiro que
você ame e que amando, seja também amado. E que se não o for, seja
breve em esquecer e esquecendo não guarde mágoa. Desejo depois que não seja
só, mas que se for, saiba ser sem desesperar. Desejo também que tenha
amigos e que mesmo maus e inconseqüentes sejam corajosos e fiéis. E que em pelo menos um
deles você possa confiar e que confiando não duvide de sua confiança. E porque a vida é assim,
desejo ainda que você tenha inimigos, nem muitos nem poucos, mas na medida
exata para que algumas vezes você interprele a respeito de suas próprias
certezas. E que entre eles, haja
pelo menos um que seja justo para que você não se sinta demasiadamente seguro. Desejo depois que você
seja útil, não insubstituívelmente útil mas razoavelmente útil. E que nos maus momentos,
quando não restar mais nada, essa utilidade seja suficiente para manter você de
pé. Desejo ainda que você seja
tolerante, não com que os que erram pouco, porque isso é fácil, mas com aqueles
que erram muito e …
"Deixa-me,
fonte!" Dizia A flor, tonta de terror. E a fonte, sonora e fria, Cantava, levando a flor. "Deixa-me, deixa-me,
fonte! " Dizia a flor a
chorar: "Eu fui nascida no
monte... "Não me leves para o
mar". E a fonte, rápida e fria, Com um sussurro zombador, Por sobre a areia corria, Corria levando a flor. "Ai, balanços do meu
galho, "Balanços do berço
meu; "Ai, claras gotas de
orvalho "Caídas do azul do
céu!... Chorava a flor, e gemia, Branca, branca de terror, E a fonte, sonora e fria Rolava levando a flor. "Adeus, sombra das
ramadas, "Cantigas do
rouxinol; "Ai, festa das
madrugadas, "Doçuras do pôr do
sol; "Carícia das brisas
leves "Que abrem rasgões de
luar... "Fonte, fonte, não me
leves, "Não me leves para o
mar!... " As correntezas da
vida E os restos do meu amor Resvalam numa descida Como a da fonte e da
flor...
*saiba mais sobre o autor aqui:
Lembro-me bem. Foi quando julho se foi, que um vento mais
gelado, mais destemperado, que arrastava ainda folhas deixadas pelo outono, me
disse algumas verdades. Convenceu-me de que o céu começaria a apresentar
metamorfoses avermelhadas. Que a poeira levantada por ele daria lições de que
as coisas nem sempre ficam no mesmo lugar e que é preciso aceitar que a poeira
só assenta depois que os redemoinhos se vão. Foi quando julho se foi que a minha solidão me convidou para
uma conversa. E me contou de tempo de esperas. E me disse que o barulho das
árvores tinha algo a dizer sobre aceitação. E eu fiquei pensando como elas, as
árvores, aceitam as estações que, se as estremecem, também lhes florescem os
galhos. Mas tudo a seu tempo. Foi em agosto que descobri que os cachorros
loucos são, na verdade, os uivos que não lançamos ao vento. São nossos
estremecimentos particulares que a nossa rigidez de certezas não nos permite
encarar.
O mês de agosto tem muito a ensinar. Porque agosto é mês jardine…
Entre o gasto dezembro e o florido janeiro, entre a desmistificação e a expectativa, tornamos a acreditar, a ser bons meninos, e como bons meninos reclamamos a graça dos presentes coloridos. Nessa idade - velho ou moço - pouco importa. Importa é nos sentirmos vivos e alvoroçados mais uma vez, e revestidos de beleza, a exata beleza que vem dos gestos espontâneos e do profundo instinto de subsistir enquanto as coisas em redor se derretem e somem como nuvens errantes no universo estável.
Prosseguimos. Reinauguramos. Abrimos olhos gulosos a um sol diferente que nos acorda para os descobrimentos. Esta é a magia do tempo. Esta é a colheita particular que se exprime no cálido abraço e no beijo comungante, no acreditar na vida e na doação de vivê-la em perpétua procura e perpétua criação. E já não somos apenas finitos e sós. Somos uma fraternidade, um território, um país que começa outra vez no canto do galo de 1º de janeiro e desenvolve na luz o seu frágil projeto de felicidade.
Comentários
Postar um comentário
Deixe seu comentário. Ele é importante para nós. Apos verificação ele será publicado.